November 15th, 2010

(no subject)

Горячий кофе на пустой желудок

пью, только б пробудиться, наконец!

Глотаю жижу горькую, беснуюсь:

зачем мы вместе, и когда – конец?

 

Когда моя усталость перевесит

беспечно наглый взгляд красивых глаз,

твое «люблю» и мягкую сердечность,

столь незаметную, увы, подчас?..

 

Мне карты вновь шептали об успехе,

но не было указано цены.

В душе моей бездонные прорехи

кофейными слезами прожжены.

«Комплекс жертвы»

Бывает, любят, словно ненавидят –

у Достоевского когда-то я прочла.

Я с детства мучаюсь, доказывая жизнью,

как верны, как точны его слова.

Одолевающие мысли

Я всё думаю, нужно ли быть в стихах предельно искренней? Точнее даже не так: нужно ли, вообще, показывать кому-то свои стихи, ведь быть неискренним в поэзии невозможно? Ощущение такое, как при гадании на картах. Но там у гадалки отнимается энергия, и так приходящая извне. А в творчестве ты – не проводник, ты отбираешь что-то у своей же жизни, отрезаешь от себя же самого: и хорошо, если это всего лишь отросшие волосы, что-то прожитое и уже ненужное, но часто  - режешь по живому, из сердца. По законам мирозданья что-то должно прийти взамен, но что? Искусственные клапаны?